Il est encore tôt lorsque j’arrive à la cantina, mais déjà l’odeur fétide des sueurs annonce une soirée grouillante et bruyante. Quelques danseurs en transe, ou plus vraisemblablement sous l’effet d’une épice, répètent des gestes automatiques sans se soucier de bousculer les clients. Dans un coin, un musicien ajoute à la confusion sonore en s’opposant à un autre groupe installé près du bar. Une meute de soldats entre au même moment par la grande porte, et s’approche du musicien isolé. Celui-ci ne s’arrête pas de tripoter son instrument, et satisfait son auditoire. Lâchant quelques crédits, la meute se retourne sans un mot et disparaît comme elle est venue. Tout semble normal. Je sers le poing sur la poignée de ma mallette. Je dois participer à cette mascarade pour mener à bien mon projet. Mes fonds s’épuisent, je dois me vendre. Ce que je fais en m’installant à mon tour dans l’un des recoins de la cantina. Au passage, j’invite mon “estimé collègue” à changer de lieu s’il ne veut pas se retrouver en mauvaise posture. J’argumente en lui présentant discrètement le blaster que je cache sous mon xantha, et le gêneur décampe rapidement. Outre les drogués de service, je suis le seul artiste en mesure de répondre à la demande du public, de plus en plus nombreux à mesure que le jour se retire. En échange de quelques notes, la plupart des “clients” payent un prix libre, parfois dérisoire, parfois étonnement élevé. C’est le seul revenu des artistes, qui sont les seuls à savoir convenablement préparer le moral des troupes. Beaucoup de soldats viennent en effet dans la cantina, pour laver les horreurs de leur esprit torturé. Certains y dépensent toute leur paye, là où d’autres remercient à peine l’artiste d’un mouvement de tête. Ces derniers sont rapidement catalogués, et bien souvent ils finissent par regretter les radineries passées. Quoi qu’il en soit, je joue ainsi plusieurs heures, assez pour satisfaire ma bourse pour jours à venir. Entre temps, une danseuse se joint à moi. Qu’importe, elle attire les clients, et comme elle débute, j’empoche le plus gros des gains. Peu avant l’aube, je me retire. J’ai d’autres tâches à accomplir.

Le grand air, la solitude, la fraicheur, font le plus grand bien suite à ces nuits passées en cantina. Je parcours les horizons en quête d’animaux sauvages. Ou plutôt, en quête d’A.D.N.. Il s’agit de trouver des spécimens isolés, de les approchés assez pour les endormir, puis de faire un prélèvement à l’aide de mon matériel. J’ai appris à mes dépends qu’il vaut mieux avoir un blaster à portée de main : certains créatures résistent très bien aux soporifiques, et n’hésitent pas à attaquer en retour. Deux possibilités alors : en faire un steak, ou fuir. Le speeder BARC trouve ici tout son intérêt… Le moment où la nuit cède la place au jour est propice à cette activité, la plupart des animaux étant sortis de leurs tanières mais encore engourdis. Une fois la récolte satisfaisante, direction mon laboratoire. Au passage, je prospecte un peu les sols pour récupérer quelques enzymes végétales dont j’ai également besoin dans mon oeuvre. Je me suis lié à un groupe installé sur Naboo, qui se fait appeler Technomancia. En échange de mes services de biotechnicien, ils me laissent aller à mes occupations, et offrent indirectement une certaine sécurité. C’est aux portes de leur ville clandestine que j’ai fait construire une maison anodine, qui abrite mes dossiers, mes recherches, mes ressources, et… mes cuves. Tout est en place. Tout est calculé. Je lance les processus semi-automatisés tandis que la matinée est bien avancée. D’ici quelques jours, mes premières créatures verront le jour. Je m’endors sans difficulté, et ne rêve pas. Les rêves, c’est pour ceux qui espèrent. Je ne fais que vivre.

Ils ne sont pas loin. Je ne peux pas les voir, la nuit et la brume me cachent leurs horribles apparences. Les jappements qu’ils poussent à longueur de temps trahissent leur présence et leur position. Sans ça, je serais déjà un morceau de viande déchiquetée. Six ou sept, peut-être plus, affamés, comme toujours. Ils n’osent pas approcher. Ils ont raison.

J’ai certainement perdu la mienne. La peur de la mort m’a poussé à aller directement à sa rencontre… Pourtant, elle semble en retard, et j’ai une dernière chance de m’en tirer. Je dois être patient. Je dois être chanceux. Si je sors maintenant, les crocs de la meute dégénérée mettent fin à cette folie. Si j’attends, le sanglier va finir par sentir le sang qui s’écoule de ma jambe. Sanglier… Si on peut nommer cette chose un sanglier… Ca bouffe une meute de chiens en quelques minutes, alors le stalker que je suis fera probablement un bon dessert. En attendant, je dois supporter l’odeur infecte de putréfaction qui règne dans ce trou. Le pire dans l’histoire est que je sais d’où elle provient : le gilet pare-balles ensanglanté qui traine à mes pieds et cette main arrachée, crispée sur un revolver au chargeur encore plein, sont de bons indices. Le sanglier doit dormir suite à son dernier repas…

La brume se dissipe, il va falloir que je file. Respirer profondément. J’ai des vertiges. Bien sangler le sac sur le dos. Les courbatures vont me ralentir. Vérifier le chargeur du Viper. Deux rafales, au mieux. Se lever lentement. J’espère que je n’ai pas perdu tout mon sang, je vais en avoir besoin. Les premiers rayons du soleil, c’est le moment. Assez de lumière pour ne pas tomber dans un trou, assez d’obscurité pour ne pas se faire remarquer. Je n’ai que 450 mètres à parcourir. Même pas un kilomètre. En boitant. Encore une petite minute, et j’y vais. Quelque chose bouge au fond de ma cachette, c’est mauvais signe. Ca bouge, et ça grogne. Bon sang, faut y aller là, allé, allé ! Je meurs un peu à chaque pas, le sang que je laisse derrière moi va attirer tous les prédateurs !

Je meurs un peu à chaque pas, mais c’est le seul moyen de survivre, je dois atteindre la vieille gare avant qu’ils ne m’atteignent. Faut pas que je me retourne ! J’attends les jappements, et j’attends un grognement sourd. Ils se battent entre eux, j’ai une chance d’y arriver ! Encore 300 mètres. Je me jette au sol. Des coups de feu. Pourquoi faut-il que les bandits attaquent la vieille gare aujourd’hui, maintenant, à cet instant précis !? Je vais crever pour 5000 roubles, tu parles d’une gloire. Un regard vers mon refuge de cette nuit m’indique que le sanglier est sur le point de gagner son combat. Sans surprise. Autour de lui, cinq chiens dégénérés sont en morceaux, et deux autres courent dans tous les sens, en espérant fatiguer le monstre. Ils rêvent les pauvres. J’ai presque de la peine pour eux. J’ajuste le viseur de mon Viper. Kataka ! Kataka ! Je murmure comme un gamin. Je ne tire pas bien sûr, je garde les dernières balles pour moi, au cas où…

C’est pas tout ça, mais je pisse encore le sang. Les coups de feu se font plus rares, l’un des deux camps a perdu. Je croise les doigts pour que ce ne soit pas le mien. Je rampe un peu pour avoir une ligne de vue dégagée. Un type avec une combinaison noire semble être en piteux état, un peu comme moi en fait. Un autre type que je reconnais comme étant l’un des garde de la vieille gare le suit en ricanant, couteau au poing. Il ne va pas gaspiller de munition, cette fois. Quand il a terminé sa besogne, je me dresse à genoux et j’appelle. Et je me rejette au sol. L’abruti, il me met en joue ! Il tir sans sommation en plus, quel crétin. J’attends un rire gras au loin, et un objet lourd qui tombe juste derrière moi. Un sanglier mort. Mon sanglier.

Le crétin en question vient de me sauver la vie.